Воспоминания последней и единственной любви

Дорогой дневник… хотя… наверное озаглавливать так каждую новую запись бессмысленно. Сегодня мой врач улыбнулся впервые за долгое время, нараспев сообщив, что терапия проводимая им дала результат и я потеряю память позже чем он предполагал, месяца на два. Это меня вдохновило, значит есть шанс дописать мою историю до конца. Вчера меня посетил мой так называемый муж, сначала перед персоналом ломал комедию, изображая на лице вселенскую скорбь потенциального вдовца, а когда мы остались наедине, крайне не деликатно поинтересовался насчёт завещания. Вспомнил, что я наследница отцовского бизнеса и в мечтах уже прибрал его к рукам. Нет уж, муженёк, не для того я много лет чувствовала себя прокажённой и обречённой на вечное одиночество в замужестве. Ты ничего не получишь. И запугать меня не получится, в этом мире я не боюсь уже ничего. За мою нынешнюю смелость спасибо Аро. Он научил меня быть сильной и противостоять любым ударам судьбы. Научил бороться с обстоятельствами, с людьми, с собой. И наши с ним отношения были неистовой борьбой за право любить и быть рядом. Но тогда всё только начиналось. Когда бар закрылся и пляж опустел, мы отправились гулять по взморью. В голове моей стоял лёгкий туман от выпитого «Мартини», чтобы не слишком шататься на ногах, я скинула туфли на высоких каблуках и с удовольствием ступала по влажному песку босиком, закинув обувь в сумку. Мы долго шли молча. Просто шли бок о бок, курили, время от времени поглядывая друг на друга и словно ненароком касаясь плечами. — Скажи, Мишель, — без всяких церемоний перейдя на «ты», словно мы знакомы тысячу лет, мой ночной спутник нарушил молчание первым, — прав ли я, полагая, что ты очень одинока? Я обратил внимание в баре именно на тебя не просто так. У тебя такой взгляд… для эффектной женщины приятно проводящей время в одном из красивейших мест Европы, слишком несчастный и даже обречённый. Давно ты одна? — Ну почему же, я замужем. У меня не менее эффектный муж, достаточно высокое положение в обществе. — Высокое положение в обществе — пыль, вещь скорее обременительная, чем приятная. И потом, прости за прямоту и наблюдательность, те, кто счастлив в браке, не проводят время в одиночестве, встречая закат. Я иногда бываю слишком резок, извини, если причинил тебе боль. — Нет, не причинил. Нет никакой боли. Чтож, ты прав. Мой брак по сути пустышка. Мы с мужем давно даже не ночуем под одной крышей. А ты? Ты тоже не похож на счастливчика. — Я тоже женат. Печальная история. Моя жена даже не понимает, что нас с ней семьёй можно назвать весьма условно. И по сути, нашего брака не должно было быть, по закону. Я был молодым, обнищавшим дворянином, не имевшим ничего, кроме старинного родового дворца, где жил с сестрой и шурином, да кучи долгов. Именно в то время я случайно познакомился с её отцом и старшим братом. Мафиози со жгучим желанием получить высокий титул для удовлетворения собственного тщеславия и глупый юнец, с ветром в карманах и повесившейся мышью в холодильнике. Он весьма просто нашёл меня с помощью своего мафиозного клана, пригласил, вечно голодного, в шикарный ресторан и предложил золотые горы в обмен на брак со своей умственно отсталой дочерью и титул. При этом, улыбаясь и подмигивая уверял, что будет смотреть сквозь пальцы на мои походы налево, ибо его кровиночка всё равно никогда не поймёт что должно происходить между мужчиной и женщиной, кроме поцелуев в щёчку. Условие было одно — брак продлится буквально, пока смерть не разлучит нас. Перспективы вскружили мне голову. У меня будет всё — деньги, бизнес под ключ, роскошь, всё, на что хватит моей изощрённой фантазии. И это у меня есть. Только теперь богатство не радует. У меня есть всё, кроме родного сердца. Кроме чувства, что я кому то нужен таким, какой есть, со всеми потрохами. Прости за излишнюю откровенность. Ночной бриз окатил меня неожиданно холодным дыханием, пока в задумчивости я остановилась рядом с Аро, осмысливая его рассказ. Пытаясь согреться, я обхватила плечи руками, что не ускользнуло от его глаз. — Замёрзла? Вот, грейся, а то ещё простудишься. — Мужчина снял свой дорогой дизайнерский пиджак и набросил его на меня. — Что же ты молчишь? — Она красива? — Кто? — Твоя жена. — Сульпиция? Да. Очень красива. Но… как бы точнее сказать? Она — пятилетняя девочка в теле взрослой привлекательной женщины. Я никогда не прикасался к ней, как к жене. Да она и не поняла бы этого никогда. Это было бы сродни педофилии, гадко и низко. Мне жаль её, но не более того. - А я? Ты почти не знаешь меня. - я заглянула в его ставшие чёрными в ночной темноте глаза. - Почему ты подошёл именно ко мне? Какую роль ты мне уготовил? - Много вопросов. Ты - женщина, которую тяготит и убивает одиночество, я мужчина с той же проблемой, и пока мы рядом, пусть не существует ничего за пределами нашего уединения. Я чувствую тебя на уровне интуиции и душевного родства, ты чувствуешь меня, иначе не пошла бы со мной. Остальное забудь. Я не помню, кто из нас первым коснулся губ другого. Какая разница. Просто мужчина и просто женщина стояли облитые лунным сиянием у морской кромки и самым важным делом в их жизни, той ночью, был поцелуй.