Где-то посреди ночи

      Ступор.       — Зачем? — спрашиваю я, когда он ещё больше вжимает меня в стенку. — Зачем ты это делаешь?       Мои вопросы, заданные напрямую, Кира всё равно никак не воспринимает. Его разум уже давно улетел куда-то далеко отсюда, ему нужно от меня лишь одно.       — Тебе что-то не нравится, малышка?       Я не знаю, что с ним: прилив ли нежности это, или, быть может, просто сумасшествие?       Одно я чувствую точно — запах сигарет. Кирилл, должно быть, курит настолько много, что уже кругом голова.       Боюсь ли я пьяных людей? Возможно, да. Боюсь ли я наркоманов? Конечно. С другой стороны, мы с Кирой далеко не чужие друг другу люди, и бояться мне нечего: я уже всё, что было можно пережила.       — Да, не нравится, — отвечаю я. Пытаюсь выдавить мягкий голосок, чтобы и он стал добрее. — отпусти меня.       — Хм, — на удивление, парень и правда отошел, а после задумался. — раздевайся.       Нет, не передумал. Совсем не передумал. И это очень-очень плохо, потому что мне сейчас вообще не до этого. Я смотрю в его стеклянные глаза и понимаю, что он будет стоять на своем еще долго.       — Не хочу. — отрезала я, присев на кровать. Кирилл сел рядом, а потом положил голову мне на колени.       — Не вынуждай меня заставлять тебя, — пробормотал он.       Повалив меня спиной на матрас, Кира придавил меня сверху. Да когда он уже успокоится?       Его руки плавно касаются резинки моих штанов, и он попытался стянуть их вниз, на что я просто тяжело вздохнула.       Парень, наконец, слез с меня, лег рядышком, и я наконец услышала его обрывистое дыхание. Обожрался «молли», теперь мне за ним следить.       Я медленно поднимаюсь, а после ложусь парню на грудь. Сердце у него стучит, как бешеное, впрочем, как и у меня, только причины у нас разные. У меня — смущение, небольшой страх и нахлынувшие чувства. У него — наркотик.       — Малы-ышка… — промычал он своим прокуренным голосом. Кажется, скоро вырубится, но это далеко не так. — сделай то, что я прошу.       Я шумно выдыхаю воздух из легких, а потом утыкаюсь носом в его футболку. Кира, Кира, обещал же бросить, как клялся… неисправимый психопат, причем, в прямом смысле.       — Нет. — говорю я тихо-тихо, но так, чтобы он услышал, пусть все звуки ему сейчас и должны казаться слишком громкими. — Не хочу.       — А тебя, знаешь ли, — закидывает на моё тело руку. — никто и не спрашивал.       Ладони он запускает под мою футболку, пересчитывая пальцами ребра. По моему телу пробежались мурашки. Много ли он себе позволяет? Определенно да.       — Почему я сейчас должна тебя послушать? — задаю вопросы лишь для того, чтобы потянуть и без того медленное время.       — Х-х, — шипит. Представляю, что он чувствует прямо сейчас. Не самые приятные ощущения. — потому что… — ну же, придумай что-то глупое, о чем потом будешь жалеть. — потому что я твой хозяин.       — Хуёвый из тебя хозяин, — говорю, как есть. — ты с Молли так же себя ведешь?       — Нет, — отрицает. — я только с тобой.       — Найди себе другую игрушку, Кира, — я замолчала в ожидании ответа, но его так и не последовало. Он уснул?       Кажется, да. Я метнулась в сторону тумбочки, чтобы поискать свой телефон.

***

      Перерыла я всю комнату, но ничего так и не нашла. С тяжелым вздохом я опустилась на пол, поглядывая в сторону кровати. Прошло уже, наверное, часа три, а Кирилл всё спит и спит; впрочем, ничего страшного. Чем дольше он спал, тем больше времени у меня было на поиски. Жаль, но, кажется, навыки Киры прятать вещи куда лучше моих навыков сыщика.       — Л-люся… — прохрипел парень моё имя, даже не открывая глаз.       — Проснулся? — я медленно поднимаюсь с пола, подхожу к кровати и оглядываю измученное лицо Кирилла. — Наркоман ебаный.       — Я не наркоман, — закрыв лицо одной ладонью, говорит он.       — А кто? — я усмехнулась, подобрав с пола обрывок блистера, который выкинула ранее.       — Заткнись, — прошипел Кира, будто его слишком задела горькая правда.       — Бросай эту дрянь, — сказала я, покрутив маленький предмет в руках.       — Не указывай мне, что делать, — приподнимается на локтях. — не доросла ещё. Отдай.       Я отошла на шаг назад, спрятала таблетку в карман и возмущенно посмотрела на парня.       — А до секса доросла? — озвучиваю свои же мысли.       Парень встает с кровати, подходит ко мне чуть ближе и сквозь зубы проговаривает:       — Ну никто же не виноват, что ты такая красивая, — саркастично ухмыляется. Не нужны мне от него комплименты, тем более такие.       — Ну никто же не виноват, что у тебя недотрах, — парирую, отходя от Киры подальше вновь и вновь.       — Ты охуела? — беря с тумбочки какой-то мелкий предмет, он кидает его в меня, и только потом я понимаю, что это был медиатор.       Я расхохоталась. Сзади меня лежала красивая такая электрогитара, которую я взяла в руки, пусть и с трудом из-за ее тяжести.       — Только попробуй, — Кирилл пятится назад так, будто я сейчас кину в него эту гитару. К слову, неплохая идея.       Я замахиваюсь на парня и бросаю инструмент прямо в него. Не знаю, что мной руководит в этот момент, но вся эмпатия к гитаре тут же исчезла, а об эмпатии к Кириллу даже говорить стыдно — её как нет, так и не было.       Парень с легкостью ловит гитару на лету, бросает на кровать и с нечеловеческой скоростью несется на меня, сбивает с ног и валит на пол.       — Ты что делаешь?! — кричу я, пытаясь выбраться из-под него, но всё тщетно.       — Слушай сюда, идиотка, — начинает кричать он, придавив мою голову к полу рукой. — не смей трогать мои вещи, это раз, — продолжает. — не смей трогать меня, это два. Ты же сама боишься меня, чего осмелела?       — А тебе так сильно нравилось, когда я тебя боялась? — шиплю я, двумя руками вцепившись в его руку, которой он держал мою голову.       — Очень, — отпускает. — собирайся, едем домой. Нахуй ты мне больше не нужна, пусть мать тебя заберет.